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Caen nuevamente nubes
como siempre, cada año
y se nos desmigaja el suelo
junto con la memoria.
Cada vez menos,
somos los que no olvidaron
y enardecidos, con rabia
cerramos los oídos
para no escuchar la radio.
Se nos hizo costumbre una venganza,
el grito y la protesta.
Nos atrapamos en más de un recuerdo
y por eso no callamos.
Somos la mala hierba que se expande,
somos plaga,
somos el proverbio olvidado,
la mano empuñada,
una mente en llamas,
una consciencia enardecida.