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Caen nuevamente nubes
como siempre, cada año
y se nos desmigaja el suelo
junto con la memoria.
Cada vez menos,
somos los que no olvidaron
y enardecidos, con rabia
cerramos los oídos
para no escuchar la radio.
Se nos hizo costumbre una venganza,
el grito y la protesta.
Nos atrapamos en más de un recuerdo
y por eso no callamos.
Somos la mala hierba que se expande,
somos plaga,
somos el proverbio olvidado,
la mano empuñada,
una mente en llamas,
una consciencia enardecida.

Pero ¿quién se detiene a mirar

los santos y demonios, 

los muertos, los perdidos,

la desesperanza, la soledad,

los muertos, la sin razón,

los degollados en vida?

Y así nos fueron domesticando... hasta para pensar terminamos pidiendo permiso.

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Nos miramos mientras todo ardía.